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Denken Sie nicht einmal daran, Ihre Schuhe auszuziehen. Das ist der Boden für uns, nicht wir für den Boden. Ja. Und sonst nichts, - erzählt mir eine schmalhüftige Frau mit weiß gefärbtem Pony. Ich folge ihr in den Flur und meine Augen ruhen auf einem Schwarz-Weiß-Foto des Footballspielers, das vor vielen Jahren aufgenommen wurde. Der Fußballspieler läuft in einem undenkbaren Winkel, fast entgegen den Gesetzen der Schwerkraft, und der Ball scheint mit dem Fußballspieler eine Einheit zu bilden.

„Die haben eine Art telepathische Verbindung“, wird mein jüngster Sohn, der vom Fußball schwärmt, beim Betrachten des Fotos sagen. - Das würde mir gefallen!

Der Fußballer selbst läuft in einem blauen T-Shirt mit der Aufschrift "New Sports Technologies" durch die Wohnung, raucht wie eine Lokomotive - im ganzen Haus stehen kleine dünne Zigaretten in Aschenbechern - und schweigt größtenteils, lächelt schüchtern.

- Markarov, - eine Frau mit weißem Knall sagt ihm, - erinnerst du dich, ich hatte eine "Babette"?  „So eine sehr modische Frisur, weißt du, wie Brigitte Bardot, mit Pferdeschwanz und Flor“, erklärt sie mir.

Es war vor vierzig Jahren. Er war ein berühmter Footballspieler, der Liebling und Ruhm der ganzen südlichen Großstadt, und sie war einfach ein furchtbar schönes Mädchen.

- Ich war in der elften Klasse, und wir hatten einen Tag der offenen Tür an unserer Schule, zu dem Absolventen kamen, und er kam auch, alle kamen dorthin, er war damals ein Star, sie kannten ihn vom Sehen besser als sie jetzt Künstler kennen. Erinnerst du dich, was du warst?

- Ja, ich erinnere mich, ich erinnere mich, - sagt er und zündet sich eine weitere dünne Zigarette an. - Ich hatte eine goldene Fixa und einen Bologna-Umhang.

- In-in, im Allgemeinen gibt es nirgendwo mehr Mode. Nur unsere Jungs waren alle groß, prominent, und dieser kleine, mit einem dummen Scheitel, steht, zog den Kopf in die Schultern, und alle - Markarov, Markarov, so ein Flüstern durch den Saal, sehen ihn an, als ob er es wäre eine Kuriosität. Und ich sage laut so: "Ich verstehe nicht, warum alle so für ihn sterben, gib mir noch tausend Rubel, ich werde sowieso nicht gehen." Dann hat er versucht, mich über unseren Direktor zu erreichen, hat ein Gespräch angefangen, dies und das, und ich habe ihm geantwortet - na klar, dein Kopf arbeitet nicht, dann lass natürlich wenigstens deine Beine arbeiten. Wie er es mir genommen hat - ich verstehe nicht.

Er ertrug es nicht nur – er reichte ihr einen Zettel: „Morgen warte ich um 11 Uhr an der Straßenbahnhaltestelle.“ Sie ging natürlich nirgendwohin.

- Ich war ein stolzes Mädchen, aber ich hasste diesen ganzen Fußball einfach - wir wohnten nicht weit vom Stadion entfernt, an den Spieltagen waren immer Menschen um die Menge, die Fenster zitterten von den Schreien der Fans.

Und morgens kommt sein Freund. Bist du, sagt er, verrückt? Markarov selbst wartet auf Sie, und Sie sind hier...

Statt zu einem Date ging sie zu ihrem Freund, und er fuhr langsam mit einem Auto hinter ihr her.

Wissen Sie, was für ein Auto er hatte? Ein komplettes Quietschen für diese Zeit - der alte "Moskwitsch" von bläulich-grauer Farbe, ich erinnerte mich für den Rest meines Lebens an die Nummer - 19-54.

Sie schickte ihn endgültig weg, doch ein Jahr später trafen sie sich bei einem Freundschaftsabend wieder, zu dem seine gesamte Fußballmannschaft eingeladen war. Er fing an, mit Champagner und Märchenkuchen zu ihr nach Hause zu kommen. Der Kuchen wurde anscheinend irgendwie gegessen, und sie stellte Champagner an die Wand, sodass die gesamte Batterie aufgereiht war. Und je mehr er kam und kroch, desto mehr ging er ihr auf die Nerven. Und eines Tages sagte sie zu ihm: „Siehst du diese ganze Flaschenbatterie? Sie werden auf dich zufliegen, wenn du nicht aufhörst zu gehen.“

Und er hörte auf – für eine Weile.

Wir sitzen allein in der Küche, und er sagt zu mir: Du kannst dir nicht vorstellen, wie schön sie war – du kannst sie nicht aus den Augen lassen.

- Und jetzt?

- Und jetzt nicht reißen.

- Und wie hast du es schließlich genommen?

„Intellekt“, antwortet er ohne zu zögern. „Das war meine Taktik. Ich kam zu ihr nach Hause, saß mit ihrer Mutter in der Küche und unterhielt mich. Und sie alle gewöhnten sich allmählich an mich. Dann zog sie zu ihrer Großmutter, ich fing an, dorthin zu gehen und auch zu reden, rief sie irgendwie zu einem Spaziergang an und sie weigerte sich nicht ...

- Ich lebte damals bei meiner Großmutter, ihr Name war Shamiram, also kam er wegen mir zu ihr. Und wir fingen an, irgendwie anständig-edel zu gehen. Irgendwie laufen wir am Hochzeitsschloss vorbei, und er sagt zu mir, hör zu, Stelka, lass uns reingehen und nachsehen. Ich war so ein Narr, komm schon, sage ich. Und komm, sagt er, wir reichen die Unterlagen ein, das verpflichtet dich zu nichts. Sicherlich nicht obligatorisch? Ich frage. Genau, antwortet er. Na komm schon, sage ich. Wir haben uns beworben und mussten zwei Wochen warten. Er wieder - und unterschreiben wir es, es wird nichts in deinem Leben ändern. Ich sage - definitiv nicht ändern? Das ist er natürlich genau. Wie du bei deiner Großmutter Shamiram gelebt hast, so wirst du leben. Da stimme ich zu. Ich nähe für mich selbst – ich habe damals alles selbst genäht – ein neues Kleid mit blauen Blumen, wir kommen – und die Leute dort erkennen ihn wieder – Markarov, Markarov. Aber jeder denkt, dass er es war, der zu jemandes Hochzeit kam, es war zu schmerzhaft für mich, wie eine Braut auszusehen, und wir drei kamen - er, ich und ein Trauzeuge. Wir unterschrieben, stiegen aus – und plötzlich, als alle Autos anfingen zu piepen – waren das andere, die gekommen waren, um zu heiraten, also gratulierten sie ihrem geliebten Fußballer – und ich ging zurück zu meiner Großmutter. Und wir trafen uns weiterhin, als ob wir uns verabreden würden. Sie sahen aus wie ein paar Monate, und dann sagte er mir eines schönen Tages: Wenn du nicht als Ehefrau mit mir lebst, gehe ich nach links. Ich sage - wie ist es links? Das ist Verrat. Ich konnte das nicht mehr ertragen. So ist alles passiert.

Er belagerte fast drei Jahre lang eine kleine Festung namens Stella.

Es war vor vierzig Jahren in einer trägen, zähflüssigen, faszinierenden Stadt, in der Feigen direkt auf den Straßen wuchsen und der Asphalt im Sommer dunkelblau von herunterfallenden Maulbeeren war. Die Einwohner der Stadt wurden damals nicht nach Nationalitäten eingeteilt, sondern einfach Baku-Bewohner genannt. Zum Fußballspielen brauchte man keine knallige Uniform, nur Profis hatten Stollen mit Spikes und Schienbeinschoner, ohne die heute kein Junge mehr auf den Platz gehen würde, davon träumte damals noch niemand.

Die Markarovs leben jetzt in Eriwan. ZIDAN steht in großen Lettern am Eingang ihres Hauses. Es scheint mir, dass sie auch MARKAROV schreiben könnten - und nicht weniger in Buchstaben.

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Victoria Ivleva (Nowaja Gazeta Nr. 86, 2008)